El sol se acuna en la fina línea del horizonte, azules, amarillos, naranjas y violetas trazan en el cielo caprichosas formas de pintor en pleno arrebato.
Las madres gritan los nombres de sus vástagos desde los balcones del pequeño barrio obrero. Más de un crio siente vergüenza al oír gritar el diminutivo de su nombre. Pies en polvorosa, agiles piernas en rápida aceleración, algún rezagado remolón al grito materno de llamada a cenar. Breves despedidas infantiles, mañana vamos a Jaizkibel… Pero después de cenar intentamos bajar a la calle otra vez, estamos de vacaciones.
Torcer la esquina derrapando con las gastadas suelas de las zapatillas, saltar los espaciados escalones de la calle de un solo brinco, frenar agarrándose al marco del portal con la mano izquierda, aprovechando la desviación provocada por la forzada frenada para encararse a las escaleras. Coger carrerilla en el rellano saltando los primeros cuatro peldaños de un solo salto, después brincar los peldaños de dos, en dos. Así hasta el tercer piso sin ascensor.
Se queda mirando la puerta de la casa de sus padres, se conoce todos y cada uno de sus detalles, le gusta leer la placa dorada con el apellido familiar retocado en negro por el padre, incluso la más diminuta de las gotas de pintura descolgada le resulta familiar y querida. Un agujero practicado en la puerta de la calle por el que se pasa una cuerda que sirve para correr el pestillo le devuelve la mirada, la cuerda ha sido jalada desde el interior por la madre.
Puño cerrado que golpea la puerta… Oreja pegada a la madera pintada de verde oliva, aguza su fino oído, y detecta el sonido de un cubierto al caer al suelo en la amplia cocina del hogar. Pasos que se acercan amortiguados por las alfombras del pasillo. Bienvenida de la perrita consistente en morder la pernera del pantalón, y menear la cabeza rápida y enérgicamente de un lado para otro. Pequeño rapapolvo por ser algo desobediente y después la calma de la cena.
Las madres gritan los nombres de sus vástagos desde los balcones del pequeño barrio obrero. Más de un crio siente vergüenza al oír gritar el diminutivo de su nombre. Pies en polvorosa, agiles piernas en rápida aceleración, algún rezagado remolón al grito materno de llamada a cenar. Breves despedidas infantiles, mañana vamos a Jaizkibel… Pero después de cenar intentamos bajar a la calle otra vez, estamos de vacaciones.
Torcer la esquina derrapando con las gastadas suelas de las zapatillas, saltar los espaciados escalones de la calle de un solo brinco, frenar agarrándose al marco del portal con la mano izquierda, aprovechando la desviación provocada por la forzada frenada para encararse a las escaleras. Coger carrerilla en el rellano saltando los primeros cuatro peldaños de un solo salto, después brincar los peldaños de dos, en dos. Así hasta el tercer piso sin ascensor.
Se queda mirando la puerta de la casa de sus padres, se conoce todos y cada uno de sus detalles, le gusta leer la placa dorada con el apellido familiar retocado en negro por el padre, incluso la más diminuta de las gotas de pintura descolgada le resulta familiar y querida. Un agujero practicado en la puerta de la calle por el que se pasa una cuerda que sirve para correr el pestillo le devuelve la mirada, la cuerda ha sido jalada desde el interior por la madre.
Puño cerrado que golpea la puerta… Oreja pegada a la madera pintada de verde oliva, aguza su fino oído, y detecta el sonido de un cubierto al caer al suelo en la amplia cocina del hogar. Pasos que se acercan amortiguados por las alfombras del pasillo. Bienvenida de la perrita consistente en morder la pernera del pantalón, y menear la cabeza rápida y enérgicamente de un lado para otro. Pequeño rapapolvo por ser algo desobediente y después la calma de la cena.
Arte inconformista.
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